sábado, 29 de noviembre de 2008

LOS SABADOS ARTISTICOS DE ANEA- ICA


“El arco iris de Sérvulo”

Presentación: Antenor Maraví Izarra, Presidente y Rolando Ramos Aguirre, Secretario de Prensa y Propaganda de ANEA-Ica, respectivamente.

Iniciamos hoy con la presentación y consiguiente homenaje a uno de los más grandes exponentes de las Artes Plásticas de la Región Ica: SERVULO GUTIERREZ ALARCON. Dentro de esta perspectiva, en adelante sábado a sábado abriremos las ventanas de esta importante comunicación cyber espacial para hacer conocer que la Región Ica, es una inmensa cantera de grandes artistas, y como tal, como un justo reconocimiento a sus valiosos esfuerzos y aportes a la cultura regional y nacional, iremos presentando a los hombres y mujeres del arte contemporáneo de Ica…

Breve Biografía: Sérvulo Gutiérrez Alarcón - Ica - Perú (1914)

Se apellidaba Gutiérrez Alarcón; pero todos lo conocieron por su nombre: Sérvulo. Porque fue una personalidad en singular. Nació en Ica en 1914 y murió en Lima en 1961. La educación secundaria estudió en el colegio bicentenario “San Luis Gonzaga”, Alma Mater de Ica. Como ningún otro pintor peruano, gozó de popularidad y el éxito; pero el destino le deparó una existencia intensa y breve, dotándolo de un talento instintivo, vivaz, impetuoso y una simpatía cautivadora, dadivosa de sí mismo, extremista generosidad y vitalismo, como carente prudencia o contención.

Provenía de un círculo familiar de clase media modesta, de artesanos y gente bohemia de esas de "corazón en la mano", de criollismo alegre, pendenciero y decidido, vinculados de algún modo al arte y la bravura -uno de sus hermanos fue un notable restaurador de obras arte y el otro, fue aquel "Tarugo", bachillero, pequeño e intrépido, cuyo valor escarapelaba a los espectadores en los tendidos de los redondeles taurinos. Edilberto que murío hace apenas tres años fue campéon de Ajedrez y socio de Anea-Ica. Los demás: tíos, primos, sobrinos, alternaban la "restauración" con los más variados menesteres,toda su estirpe gozó de dotes artísticas.En su vida polifacética, Sérvulo en su mocedad, empezó a llenar las páginas periodísticas destacándose como boxeador amateur y en tal condición viajó a Argentina a disputar un campeonato la categoría Mosca; logró el título de sub-campeón, radicando luego en Buenos Aires donde abandona el boxeo y se casa, para dedicarse, siguiendo la tradición familiar, a la restauración; incluyendo en ésta, por imposiciones de la circunstancia, la "fabricación" de "huacos" - cerámica peruana precolombina en la que era un experto, logrando "colocarle" al Museo de Arqueología de la ciudad de la Plata - Provincia de Buenos Aires- un ejemplar tan perfecto, que llegó, años más tarde, cuando él había dejado la cerámica por el ejercicio de la plástica, a una aguda polémica entre “conocedores”, cuando la Revista "Life" (USA) lo reprodujo a toda página y color, presentándolo como singular especie del género. Sérvulo, irónico y desprejuiciado, denunció, él mismo, la paternidad irrefutable.Ese fue Sérvulo el hombre ¿Cómo era el artista y cómo fue su obra? Pues tal como fue su vida.

Entre el uno y lo otro existió unidad total. Por aquella habilidad de fabricante de huacos, descubrió su vocación de escultor y para desarrollarla concurrió un tiempo al taller del pintor argentino Petorutti, sagaz maestro bajo cuya dirección aprendió a dibujar y, cuyo rigor hábil, orientado encarriló el levantisco temperamento del iqueño, obligándolo a una severa disciplina de formación. Son de ese tiempo aquellos bellísimos dibujos al lápiz, tan rigurosos de factura como ceñidos de contorno, diseños que parecen de mano de un "cuatrocentista ", salido de la "Bottega " de Squarcione y compañero de taller de Piero della Francesca o de Mantegna. Su conocido autorretrato, algunos estudios de bodegón y los retratos de su mujer, Claudine, así como sus escasas pero estupendas cabezas escultóricas, son de ese tiempo o se le avecinan.Viaja a París, donde reside algún tiempo y retorna a Lima hacia 1940, trayendo de su experiencia parisina, una cicatriz que le cruzaba la mejilla, de la boca a la oreja, resultado de una reyerta nocturna callejera en la "Rive Gauche", con unos argelinos y una madurez conceptual que demuestra públicamente en 1942, cuando gana el primer premio execuo, con Ugarte Eléspuru, en el concurso de pintura de la "Exposición Sobre Motivos Amazónicos", en la que intervinieron lo más destacado de los jóvenes plásticos peruanos de aquellos días. Ahí expuso su pieza mayor de escultura; un magnífico desnudo, en tamaño natural, titulado "La Amazonía “ y que representaba a una especie de Diana Cazadora indígena, templando el arco.


Es también de ese tiempo su más característica pintura de aquel período: la titulada "Los Andes". Vigorosa concepción de sentimiento telúrico, inspirada en una figura miguelangelesca: "la madre", del Diluvio Universal, en la bóveda de la Sixtina, en Roma. Su éxito fue rotundo; pero, paradójicamente, él abandona ese estilo y también la escultura y se dedica exclusivamente, desde entonces, a la pintura e inicia su aventura de colorista apasionado, bajo la indudable influencia de Ricardo Grau, cuyos ocres dorados y los afinamientos de paleta interesaron al bravío instinto del iqueño. Deja los tonos terrosos de su primera manera, y los volúmenes rotundos, de sabor más bien escultórico, con su fuerte contraste volumétrico y su pesantez formal, para buscar en las galanuras de las gamas tonales luminosas la expresión de su emotividad. Son de entonces el bello retrato de Claudine, en ocres dorados y rosas tenues, su “autorretrato”, tomado de aquel que antaño diseñara al lápiz cuando su estancia platense, y algunos bodegones. Con esas pinturas se cumple en Sérvulo la etapa del constructor riguroso. Hacia 1950 se inicia aquella otra de su expresionismo apasionado.

Por entonces el color ha tomado el mando de su forma y ésta se desdibuja, se estremece, vibra y ondula al unísono de su pinceleo rápido, preciso, espontáneo, repentinista e instintivo.Dibuja con el color y colorea con el dibujo. Ya no es un seguidor de Grau y más bien es éste el que se impresionará de los alardes de colorista del iqueño. Importa la materia, en un precursor uso del texturismo, que aún no estaba de moda, entre nosotros al menos; sus trazos son febriles, dislocados, caligráficos, de un lenguaje plástico de gramática particular, en la que se atropellan todas las normas de la lógica y se imponen las un orden propio, instintivo, iluminado. "Sólo las cumbres tenemos la familiaridad de las tempestades" escribió el poeta, Sérvulo, que también lo fue ocasionalmente -ha dejado algunos trozos de poemas muy bellos- pareciera adoptar esa postura señera y singular: cuspical y tempestuosa; pero no de tiniebla sino de radiante luminosidad. Pintó entonces sus más apreciados retratos, en los pese a macular los rostros con audaces manchas vívidas y antirrealistas, supo mantener el parecido, la coherencia y carácter del género. Hacia 1955 se inicia la etapa final de su agitada existencia. Entonces ya hacen sentir los estragos de una vida dilapidada en el alcohol y el peregrinaje pasional.

Pinta por esos años, en forma alucinante: paisajes, bodegones, retratos y rostros de Cristo, sangrantes, trasijados de angustia, que son como
transfiguraciones de su propio drama diario, conmovido de remezones íntimos, de eso expectativas y desengaños. Esos paisajes de fantasmagoría son sin embargo, identificables con su Ica natal, regresivos a un recuerdo de tiempos pasados y perdidos. Cielos de incendio sobre medanales desérticos, de soledad y silencio. Naturalezas muertas de objetos transfigurados en cromatismo puro, primario y delirante, como su vida misma, que fue una tragedia de soledad viyencial. Sérvulo encubría, en el trasfondo de sus chocantes bizarrías, un alma de niño extraviado. Su bondad fue primordial, como lo fueron sus ilusiones y sus deslumbramientos.
Fue un impenitente bohemio, movidizo, romántico, vitalista, tan abiertoa la cordialidad como propenso a la agresión, sin acrimonia, por puro espítu agonal. Cada vez que llegaba a su Ica querida, lo primero que hacía era buscar a los canillitas, a los vendedores ambulantes y campesinos y ante todo a los niños en general. Según testimonios dejados por la dama alemana Cecilia Drumm de Orihuela que radicó por muchos años en Ica, Sérvulo compartió inolvidables noches de tertulia y bohemia con Francisco Pérez Anampa (Autor de la Polka: A la Huacachina). Entre sus entrañables amigos se recuerda al escultor Víctor Pacheco Cabezudo, Pedro Mejía Cabrera, Raquel Meneses Villagra y especialmente Dn. Pablo Soldi, que muchos lo consideran como su mecenas y contertuliante en sus inolvidables noches de rapsodia cromática, de su presencia en Ica, hay tantas versiones selladas en Huacachina, el Hotel Salvatierra. Fue un excelente conversador. Cada vez que asistía a la Iglesia Luren, solía conversar en alta voz con la venerada Imagen del Señor de Luren. Muchas damas de la sociedad limeña e iqueña no ocultaron su admiración a su sin par tertulia artística, una de ellas es la recordada dama Doris Gibson, fundadora de la Revista Caretas.

Tuvo muchos amigos cuando sus días de triunfador, cuando derrochaba amistad, amor, dinero y salud a manos llenas. Fue el mimado de los galeristas que lo usaron para el negocio y de los snobs dilettantes y ricos que celebraban sus ocurrencias en las noches de parranda en los bares de lujo. Mundillo mendaz y pedestre, que lo encumbró sin comprenderlo y lo celebró sin amarlo. Todos lo abandonaron en los tiempos postreros, cuando retorna desengañado a la sordidez de los bares de baja estofa y a los contertulios beodos. Pinta entonces sus últimas obras, de noche, al filo de la madrugada, entre vapores de alcohol y aguarrás, sobre cualquier cosa; con los dedos cargados de colores embadurna frenético y flamígero, como si ese febril dinamismo fuera una llama íntima que lo consume y que transforma en bermellones aullantes, rodeados de verdes agrios y marginados por trazos serpentinos, enloquecidos de pasión expresiva. Nadie manejó el color con tan intuitiva sabiduría. Cuando el anecdotario que desfiguró su imagen auténtica se olvide, quedará la extraordinaria, singular, calidad de su arte. Cuando se evoque su sino trágico se dirá, parafraseando al poeta granadino: "tardará mucho en nacer, si es que nace, un peruano tan claro, tan rico de aventura”. (Antenor Maraví I. y Rolando Ramos A.)

viernes, 28 de noviembre de 2008

En el Perú no hay una sola literatura

Oswaldo Reynoso:En el IV Encuentro Regional de la ANEA - ICA,
amcopañado por Joel Muñoz y Antenor Maraví


Oswaldo Reynoso fue profesor de literatura en la Universidad de Huamanga y estuvo presente en Ayacucho, con ocasión del VII Encuentro Nacional de Escritores “Manuel Jesús Baquerizo”.

¿Cómo evalúas estos certámenes que se realizan en el interior del Perú?
- Me parece que son muy importantes y que hay que destruir el sentido, la diferencia entre literatura regional y literatura peruana. Cuando decimos literatura peruana nos estamos refiriendo a la literatura que se escribe y publica en Lima. Cuando decimos literatura regional, nos referimos a la literatura que se escribe y publica en las regiones.
¿Las regiones no forman parte del Perú?

- ¿Por qué entonces la indiferencia de los grandes medios?
- Los grupos de poder son los que gobiernan un país, pero no solamente lo gobiernan desde un punto de vista económico y político, sino desde el punto de vista cultural. Entonces, toda visión oficial de cultura obedece a las metas que se proponen los grupos de poder. Entonces, cuando se habla de un Ministerio de Cultura en el Perú, se habla de una entidad al servicio de las clases dominantes.

- ¿Cómo debe ser ese ministerio?
- En primer lugar, ya la cultura está dirigida en el Perú y eso lo vemos en los grandes diarios, en la televisión y la radio. ¿Para qué necesitan un ministerio?, si los grupos de poder ya dirigen la cultura. El Ministerio de Cultura será una farsa.-
¿Cómo ves a los escritores jóvenes de las provincias?
- Bueno, en primer lugar, yo hago este deslinde urgentemente. Hablar de escritores jóvenes es hablar de un concepto general. Yo creo que en el Perú no hay una juventud, hay varias juventudes, hay varios jóvenes, hay varias literaturas de jóvenes escritores. Hay escritores de las clases populares, medias, de las pudientes, de campesinos. Entonces, no se puede englobar en un solo término a la literatura que hacen los jóvenes. Yo no encuentro a un joven sino a jóvenes y cada uno pertenece a su clase social, a su entorno.
- Cada uno es diferente.-Por supuesto, cada uno de ellos piensa de distinta forma, tiene una diferente concepción del mundo. La literatura obedece a una concepción ideológica, de tal manera que no por ser escritores estamos por encima de las clases sociales.

- ¿Qué ideología impera en estos escritores?
- Bueno, hay de todo, de izquierda, de derecha ¿no? Hay de toda la gama.-

¿Y la literatura en el Perú?
- Hay diferentes literaturas peruanas. Yo no podría, por ejemplo, comparar a un señor Ampuero con lo que escribe Colchado. No porque uno sea criollo y el otro andino, no porque uno sea limeño y el otro ancashino, sino porque tienen concepciones ideológicas diferentes. Tienen una distinta condición de clase. Veo que ahora hay jóvenes que tienen una inmensa pasión, un gran fervor por la literatura, eso es esperanzador.

lunes, 24 de noviembre de 2008

LOS LUNES...Y LAS POESÍAS DE ANEA -ICA


Poemas de César Vallejo


LOS NUEVE MONSTRUOS


I, desgraciadamente,el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio,
carnívora voraz, es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima,
el dolor
dos veces y el bien de sér,
dolernos doblemente.
Jamás, hombres humanos,
hubo tánto dolor en el pecho,
en la solapa, en la cartera, en el vaso,
en la carnicería, en la arimética!
Jamás tánto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nuncajugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud,
fue la saludmás mortal
y la migraña extrajo tánta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.
Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina,
a diez máquinas, y crececon la res de Rousseau,
con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones,
da funciónen que el humor acuoso es verticalal pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la horadel rayo,
y nueve carcajadasa la hora del trigo,
y nueve sones hembrasa la hora del llanto,
y nueve cánticosa la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.
El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfíl,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos,
cae perpendicularmentea nuestros boletos,
a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir,
puede uno orar…
Pues de resultasdel dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,a la sal,
hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tánto cajón, tánto minuto,
tántalagartija y tántainversión, tanto lejos y tánta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,hay,
hermanos, muchísimo que hacer.




Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
talvez un jueves, como es hoy de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y,
jamas como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos…


MASA


Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.
Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vió el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,abrazó al primer hombre; echóse a anda
r

viernes, 21 de noviembre de 2008

Bodas de plata de ARPE



“ASOCIACIÓN REGIONAL DE POETAS Y ESCRITORES DE ICA” ARPE – ICA, RECIBE HOMENAJE DEL INSTITUTO NACIONAL DE CULTURA – ICA, AL CUMPLIR 25 AÑOS DE FUNDACIÓN Y SU PRESIDENTE, Prof. MIGUEL ÁNGEL SEVILLANO DÍAZ, RECIBIÓ “LA MEDALLA DE LA CULTURA DE ICA”, POR SUS 25 AÑOS EN EL CARGO.

En ceremonia especial, celebrada el 20 de los corrientes, el Instituto Nacional de Cultura – Filial Ica, reconoció la labor de fomento de la literatura regional y promoción cultural que a través de 25 años viene desarrollando la “Asociación Regional de Poetas y Escritores de Ica” ARPE – ICA, esta ceremonia contó con el apoyo de los promotores culturales Miguel Ibarra Caycho y Ramón Rojas Díaz.

La “Asociación Regional de Poetas y Escritores de Ica” ARPE – ICA, se fundó el 15 de octubre de 1983, como culminación del “IX Encuentro Regional de Escritores” que ese año le tocó organizar a la delegación de Ica, contando para su realización con el apoyo del Colegio Nacional “San Luis Gonzaga” quien se encargó la organización, a través de la Asesoría de Lengua y Literatura, que estaba a cargo del reconocido poeta, Prof. Felipe Juan Contreras Sosa. Ese Encuentro Regional de Escritores, fue también apoyado por la Municipalidad Provincial, que prestó el Salón Consistorial para su realización, del reconocido poeta y escritor nacional Alberto Valcarcel Acuña que era prefecto de Ica, y del Dr. Rubén Chauca Arriarán, Director Regional de Educación. El evento resultó exitoso por la masiva participación de los poetas y escritores de la Región (72 participantes) y del público asistente.

Concluida la ceremonia, el Colegio Nacional “San Luis Gonzaga” ofreció un almuerzo en el Hotel de Turistas, a los participantes; es justamente en este momento, que los Poetas y Escritores regionales presentes, toman la decisión de formar la “Asociación de Poetas y Escritores de la Región” en reemplazo de las Citas, Encuentros y Reencuentros, que desde el año 1965 venía organizando con mucho éxito e indesmayablemente, la hermana ciudad de Chincha.

Se instaló de inmediato una Comisión con este fin, presidida por el Sr. Alberto Valcarcel Acuña, e integrada por el Dr. César Ángeles Caballero, Dr. Raúl Estuardo Cornejo, Dr. Rubén Chauca Arriarán y el Prof. Martín Aguado Girao; vistas las propuestas se procedió a la elección, quedando conformada la Junta Directiva de la Siguiente manera: Presidente; Prof. Miguel Ángel Sevillano Díaz, Vicepresidente; Prof. Martín Aguado Girao, Secretario; Prof. Fernando Sotelo Ormeño, Tesorero; Prof. Felipe Juan Contreras Sosa, Sec. De Cultura; Dr. Rubén Chauca Arriarán, Sec. De P.P. Sr. Joel Muñoz García y Sec. Del Exterior; Mg. Augusto Rojas Gasco; así mismo de eligieron a los Delegados responsables en cada una de las provincias, quienes quedaron representadas en Chincha; Dr. Aurelio Chacaliaza Avalos, Pisco; Dr. Francisco Gutiérrez Ferreira, Palpa; Prof. Rolando Tello Pérez, Nasca; Prof. Enrique Bollet Ramírez, Ica; Prof. José Hernández Calderón, Puquio; Prof. Róger Bendezú Neyra y Delegado en Lima Prof. César A. Pacheco Aquije. Todo lo dicho consta el Acta de Fundación de ARPE – ICA.

Durante 25 años ARPE – ICA, no ha hecho otra cosa que seguir fomentando el amor a las literatura a través de los Encuentros Regionales de Poetas y Escritores, que se han ido desarrollando anualmente en alguna de nuestras provincias y en algunos casos en distritos de la región, a parte de esta tarea, se ha promovido y auspiciado la presentación de libros de creación literaria, en diferentes localidades y en la capital, ha participado en la elaboración de Antologías, que estudiosos y críticos han realizado, reconociéndoles valor a nuestros poetas y narradores, se creó el Taller de Literatura “Voz y Tiempo” especialmente para colaborar con los jóvenes o con los que se iniciaban en el ejercicio de la literatura, orientándolos y ayudándolos en la corrección y mejora de sus trabajos. ARPE - ICA, ha organizado conjuntamente con La Universidad Nacional “San Luis Gonzaga”, “Casa del Poeta del Perú”, “SOPERARTE”, I.N.C.–Ica, y otras Instituciones, eventos culturales regionales, nacionales e internacionales de literatura y ha estado presente como jurado o apoyando en muchos concursos de creación literaria de la región.

Su presidente, Prof. Miguel Ángel Sevillano Díaz, poeta y promotor cultural, ha cumplido en el cargo 25 años ininterrumpidos, desde su elección, este largo compromiso de indesmayable gestión, ha sido reconocido, en esta especial ceremonia, por el Instituto Nacional de Cultura – Filial Ica, imponiéndole “La Medalla de la Cultura de Ica”

miércoles, 19 de noviembre de 2008

¿Para qué sirve hoy la poesía?

Rodolfo Alonso

Si la poesía tiene todavía algún sentido, en estos tiempos de miseria, es cuando continúa encarnando, a pesar de todo, aquello a lo que Wallace Stevens aludió tan cabalmente en sus Adagia: "La dicha del lenguaje." La sociedad de consumo, la sociedad del espectáculo, nos han embebido en su atmósfera estridente y demagógicamente chata, falsa en el doble sentido de imitadora y deshonesta, que se ha convertido en el aire que respiramos, en una seudocultura populista y no popular producida seductoramente por los grandes medios masivos de incomunicación. Con sus efectos deletéreos sobre la espontaneidad creadora de la gente, inclusive del lenguaje, especialmente del lenguaje.
La cuestión es que si decae el lenguaje humano, decae la condición humana. Porque no usamos el lenguaje, insisto, somos lenguaje. Y cuanto menos lenguaje somos, somos menos humanos, menos hombre. Hemos vivido acaso sin percibirlo una mutación, y ahora estamos inmersos no sólo en una civilización cuyo centro ya no es el lenguaje, sino que incluso ataca las fuentes del lenguaje. La crisis actual de la poesía no es entonces quizá sólo la de un mero género literario, sino que, algo muchísimo peor, es la manifestación máxima de una carencia muy profunda en cuanto a la espontánea capacidad creadora de lenguaje por parte de los hombres.
Cada vez que hubo una gran poesía, por alquitarada y elitista que pareciera, siempre estuvo secretamente ligada, aunque fuera por oscuros meandros, con una lengua viva realmente hablada por un pueblo, por una comunidad. Ante la amenazante posibilidad de extinción de la gran literatura ¿cada uno de nosotros debería, como ya lo anticipó Ray Bradbury en su Fahrenheit 451, esconderse para preservar vivo, aprendido de memoria, el texto de un gran libro? ¿O será suficiente seguir escribiendo el poema?
Porque "la palabra no sería deliciosa si no significase una calidad", ¿no es cierto, Gabriel Miró? Y el hombre que labra amorosamente el lenguaje que es a la vez suyo y general, íntimamente propio y al mismo tiempo de la especie, el solitario que cumple después de todo la más significativa y necesaria función social, pudo ser nítidamente percibido por Michel Butor, ya a comienzos de la década de los sesenta: "El poeta es aquel que tiene conciencia de que la lengua, y con ella todas las cosas humanas, está en peligro."
Me parece sin duda evidente que la comprensible y valerosa reacción mundial de los ecologistas (a la cual hemos visto sumarse hace poco tantos partidarios de la paz) ha logrado, hoy, llamar la atención sobre las consecuencias deletéreas que la adicción suicida por el poder global y la riqueza obscena ha tenido sobre la calidad de la vida humana y de la vida sin más en nuestro planeta, poniendo el acento sobre los daños geográficos, ambientales, concretos y visibles. Pero me temo que todavía no se ha percibido la enormidad del daño psíquico, cultural, estético y esencialmente humano que hemos sufrido para adaptarnos a esta maquinaria que ha enloquecido, cuyo único y delirante objetivo es hacer más dinero del dinero, hasta el infinito. Y que, en consecuencia, sería necesaria también una lucha ecológica a favor de la condición humana, de la calidad humana de la vida humana. Sin abandonar en absoluto lo otro, por supuesto. Hay un agujero de ozono pero también un abismo (si es que no un cáncer) en el espíritu.
Como casi todas las cosas del planeta, la poesía ha sido hoy completamente desacralizada. Y si tal pudo ser acaso el objetivo de las vanguardias de comienzos del siglo xx, seguramente no lo fue en el sentido actual. No creo por ejemplo que la fuente-mingitorio de Duchamp tenga la misma longitud de onda y la misma orientación de sentido que tantas "instalaciones" en frío y tanto supuesto "arte conceptual" hoy extrañamente asumido como neoacademicismo, casi siempre de carácter oficial y con patrocinadores multinacionales que nada tienen que ver, ciertamente, por ejemplo, con gente como Lorenzo de Médicis. Después de todo, ya en el siglo xvi, Francis Bacon podía decir: "La verdad surge más fácilmente del error que de la confusión." Y sobre todo del error que es errar, errante. En lo profundo, en lo visceral, cuando nos quedamos a solas y se acallan los ruidos y se apagan las luminarias, Rimbaud sigue en cuestión, y cuestionándonos.
Y para concluir, al menos por ahora, enfrentemos nuevamente aquella misma consabida pregunta, de una inocencia demoledora, que alguna vez me planteó en público un colega venezolano: "En la época que vivimos, ¿qué misión le asigna usted al poeta?" ¿Cómo evitar decir que quisiéramos que el poeta fuera capaz con su trabajo a la vez de realizarse como persona y de ayudar a todos sus hermanos, de enunciar la palabra necesaria, imprescindible y única, la palabra a la vez tan íntima y secreta, húmeda todavía del silencio de los orígenes, emergiendo en una orilla virgen del universo, y a la vez general, compartida, fraterna, solidaria, no tan sólo ofrecida sino también aceptada por los otros, que entonces la harían suya y le darían destino, aunque ese destino fuera el no poco glorioso de volverse saludablemente anónima, ya sin autor ni tiempo, encarnada en el fluir mismo de la vida y de lo humano? Ni traicionarse, pues, ni traicionar a los otros; y además, no traicionar la propia lengua, el propio idioma, el sonido que uno ha venido a traer al mundo. Y siendo uno ser la especie, tan bellamente bárbara e intuitiva como trágicamente condicionada por las culturas que se ha hecho o le han impuesto. Y ser la esperanza de un mañana mejor, la luz de la utopía sin la cual no merece la pena vivir. Y ser también, al mismo tiempo, la conciencia de nuestra irrisoria pero desmedida condición. Lo que somos, lo que podríamos ser, quizá lo que seremos. Pero bien sabemos que, por ahora, la única gloria honestamente deseable ya no es siquiera ni la de vivir en el corazón de los otros, de algún otro, sino más humilde y sabiamente el honor y el placer, la angustia y la ansiedad de haber escrito, de haber sido capaz del poema, que por nosotros circuló y ahora está vivo, fragante y tibio, latente carne de lenguaje, recién amanecido, temblorosamente inclinado, tendido, hacia los otros, hipócritas o no, semejantes, hermanos.

Los nadies. (Micro-cuento)



Eduardo Galeano
Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pié derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada.Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

lunes, 17 de noviembre de 2008

PAPEL DE LOS ARTISTAS E INTELECTUALES


“La burguesía quiere del artista un arte que corteje y adule su gusto mediocre”
J.C. Mariátegui
CONVERSATORIO
Temario
Artista y Sociedad en el mundo contemporáneo.
Situación económica del artista popular.
Objetivos y tareas.
Organizan:
Círculo de Estudios “Avancemos”
Agrupación Cultural “Kusikusun”
Colectivo de Arte y Cultura “César Vallejo”
(Bases de la Coordinadora Popular “Primero de Mayo”)
Invitados:

Luis Yáñez, Piero Bustos, Dúo Takanamanta, Gremio de Escritores del Perú, Alfredo Alcalde, Revista “Vórtice”, Norka Monzoni, Margot Palomino, Conjunto Musical “Voces y Cantos”, Walter Humala, Walter Villanueva, Luis Alvizuri, Agrupación Zaeta Cultural, Gina Mattos, Carlos Turrín, Javier Garvich, Asociación Cultural “Nueva Crónica”, Martina Portocarrero, Dante Castro, Grupo de Artes Plásticas “Yachay”, Feliciano Mejía, Manuelcha Prado, Juan Benavente, Trío “Los Cholos”, Teatro “Colosal” de Independencia, Manuel Odar, José Luis Ayala.

Miércoles 26 de noviembre, 2008 - 7 pm.
Centro Cultural “El Averno”
(Jr. Quilca 238 Lima)