Fuego del cadalso a ojos vacuos de amburana cearensis

Gloria Dávila Espinoza (*)

Soy...
moud,

muud,

hammaca...

hamaaaaaaaaaaaaaaca……

amburana cearensis

hija y madre,

padre y abuelo

de
loros machacos

pumas,

águilas,

jaguares

y caimanes

deslizándose dócilmente

en anatomías de cuerpos

tupidos de pigmento en arco iris

de aire puro

en simbiosis.

Soy
fuego

y sombra

si tú lo quieres

hamaca,

cruz,

cadalso

o portal de luz

bebida de

calma

de guerra

y látigo de

fuego
hielo
tibio

y candente.

Soy...

esencia

de tu vida

de tu muerte,

de tus ojos

que hoy son

gruesas
gotas de ríos

en raudas caídas

de plata

o diamantes ocultos

en tupidas selvas vírgenes,

y tú vienes
mezquino

y resumes

mi cuerpo

a páginas antiguas
de alcobas

de alelí

orquídeas

o

nauseabundos olores

repleto de alcoholes

en tanto

oigo el canto

de mis tristes aves

que a mi puerto arriban

dibujando sonrisas

hecho sólo ecos

que a tu razón

le son

nada o poco

; indiferentes.

Soy la Madre Diosa del Mundo,

soy...

esfinge elemental

ritual de imágenes

Iaooooo,
iaaaaaoooooo…

alma primordial,

soy del viento la cumbre

y de la mar sus profundas aguas.

Hoy...

te miro desde aquí,

desde mi elaborada sabia

en súmmun de raíces

fundidas en tierras profundas
entre ronsocos,

jabalíes,

shapajas
setas rojas
añujes,

manatíes

que en danza triunfal

pipean

el humo del toé

pero, eso soy si lo quieres

y
acaso no…

tus manos

tus garras

pezuñas

tu cuerpo

y mente

tu magma

y etérica esencia

pero,

no olvides…

que mientras

en tu altar

Sueñas

espejos mágicos

no habrá mañanas.
Soy tu esencia

tu alimento

tu pútrido vientre

o tu límpido fin

hecho sonajas,

tu génesis,

tu alfa y omega
Tu averno o ciénagas.

Soy…

eso soy

y

mucho más

un árbol (sombra)

hecho cenizas

de perdidas semillas

que arrastran cadenas

desde ayer

hoy
y
siempre.
¡Eso soy…, si tu lo quieres, sólo sombras y muerte!

(*)Poema del libro"Kantos de Ishpingo", dedicado a la amazonía

ALBERTO PIZANGO

(poema dedicado a Rafael Vásquez, Víctor Isla,
Yaneth Cajahuanca, Juana Huancahuari
y Marisol Espinoza)

Jimmy Calla Colana

Por orden del hombre blanco

Invadieron y quemaron tus chozas

te quitaron tus tierras

descuartizaron tus pájaros

cortaron tus árboles

quemaron tus bosques

envenenaron tus aguas.

Te vistes con hojas, plumas y harapos.

Sólo reclamas

lo que es tuyo,
y te pertenecen por siempre.
Hermano mío.

Mi corazon se desgarra

mis ojos lloran sangre

que gran suplicio

que gran martirio

cuanto odio enluta mi alma.

Hasta la muerte está triste.
Hermanos, que vivieron antes,
mucho antes que nosotros
Hermanos, que resistieron la invasión occidental

Hermanos, orgullo de nuestra identidadofrendaron sus vidas por los árboles, pájaros,ríos, montañas, bosques, tierras;
todo es tuyo.

Hermanos míos,
hombres blancos
dijeron diálogo,

pero por aire y tierra te mataron.

y te votaron al río

¡que gran genocidio!
¡que gran etnocidio!

Te desalojaron y te quitaron todo

para ellos no sois ciudadanos

para ellos no sois castellano, no sois cívico

para ellos sois chunchos salvajes

y ahora terroristas

¡que hipocresía!

¡que santurronería!

La metrópoli balconeril contempla tu sangre

que ilumina un nuevo amanecer.

Tus cuerpos están humeantes

tu corazón está perforado y abatido.

Hoy escondido entre las nubes

con hermosas plumas de vistosos colores

te convertirás en rocío manantial

y volverás nuevamente

a renacer entre nosotros.

Haremos hervir en una olla de barro, petróleo,

y le haremos tomar hasta la última gota

al genocida y cagueta .Alan García. LO JURO,

De verdad, Vallejo en los infiernos

Eduardo González Viaña

César Vallejo escuchó los pasos de su madre trajinando en la cocina y tarareando una canción. Su voz era sobrenatural. Iluminaba los espacios y hacía que se perdieran el peso y la densidad de los objetos.
Escuchándola, y sin darse cuenta, César dejó caer la taza de café y aquella no hizo ruido al chocar contra el suelo. Cuando la madre caminaba cantando, el mundo recuperaba la naturaleza musical de su origen. La luz se partía. Los arroyos y las montañas, el viento y los árboles parecía que cantaban. Llegaba la noche, y hasta la luz de la Luna comenzaba a temblar.”
-Ahora, no me diga usted que este libro es cien por ciento real- me reclama un periodista italiano con motivo de la edición de mi novela “Vallejo en los infiernos” en ese idioma.
Acaba de leer en voz alta el fragmento anterior, y, aunque lo considera bello, le fastidia que una taza de café no haga ruido al chocar con el suelo.
-No. No es real.-respondo.
- Ah… ¿Admite usted que lo que escribe no es real?
-No es real una vez. Lo es dos, tres y muchas veces más.
Lo digo por varias razones.
La primera: Como lo denuncio en mi novela, César Vallejo fue en realidad un preso político y un candidato a pasar largo tiempo en la cárcel o a morir de súbito castigado por sus ideas socialistas. Los críticos y comentaristas de su obra suelen dedicar sólo unas líneas breves –y a veces mezquinas- a este hecho, que es fundamental en la gesta de “Trilce” y en la comprensión de ese libro y del propio país que le da origen.
Nuestro poeta fue testigo y denunciante de un acto criminal ocurrido en Santiago de Chuco, su pueblo, (1920) cuando azuzados por los poderosos, los gendarmes acantonados allí se levantaron en armas, intentaron eliminar a las autoridades locales y asesinaron a un intelectual amigo del poeta. Con piedras y con sus propias fuerzas, los vecinos impidieron que aquello se convirtiera en un genocidio.
La acción judicial fue iniciada contra los gendarmes y sus instigadores. Sin embargo, movida por fuerzas misteriosas, la Corte Superior de Trujillo la convirtió en una investigación judicial contra los denunciantes y las propias víctimas. El juez ad hoc enviado al lugar de los hechos festinó trámites, fabricó pruebas, inventó personas, dibujó firmas de personas ausentes y, bajo tortura, obtuvo la confesión de un supuesto autor material de los crímenes quien decía haber sido armado por Vallejo.
Cuando el abogado del poeta, pidió que el supuesto sicario fuera llevado ante la Corte de Trujillo, la “justicia” lo envió atado al lomo de una mula bajo custodia armada. A la mitad del camino, sus captores lo bajaron del animal y lo mataron a balazos aduciendo que había intentado huir.
Por casualidad, el juez ad hoc era también abogado de poderosas empresas donde habían estallado sublevaciones sociales, Casagrande, que en vez de salarios ofrecía coca y raciones de comida a sus trabajadores, y Quiruvilca, la mina donde miles de indios eran empujados a trabajar 20 horas al día hasta la extenuación, la tuberculosis y la muerte.
En la Universidad de Trujillo, había nacido entonces una generación de jóvenes intelectuales atraídos por el socialismo, por el anarquismo o por la sola idea cristiana de liberar a los oprimidos. Las grandes empresas y sus agentes querían escarmentarlos, inventarles algún sambenito y eliminarlos físicamente si fuera posible. Vallejo fue la víctima escogida, el incendiario, el terrorista de la época.
La segunda razón para aducir la realidad de mi novela es algo que no se suele contar: Vallejo, uno de los grandes poetas de la lengua castellana en el siglo XX, no pudo regresar jamás a su país. Si lo hubiera hecho, habría sido conducido de inmediato a los infiernos de alguna cárcel tremebunda. Ello se debe a que el proceso penal instaurado contra él nunca se extinguió, y sus enemigos anduvieron todo el tiempo buscando la extradición.
Los comentarios académicos obvian este hecho, y aluden a una risible “pasión metafísica” su imposible retorno.
La tercera razón, por fin, es que lo que fue real en 1920 se repite hasta la saciedad en nuestro tiempo. Quiruvilca, -denunciada por Vallejo en su “Tungsteno” y evocada en mi libro “Vallejo en los infiernos”- se parece entrañablemente en los días actuales a Yanacocha. Esta mina de oro, la más rica del mundo, se encuentra ubicada en Cajamarca, una región “vallejiana” en la que el setenta por ciento de la población padece extrema pobreza. Las denuncias de contaminación son frecuentes. Por fin, los sacerdotes que encabezan la protesta son amenazados de muerte y perseguidos por una banda de forajidos en estrecha relación con el cuerpo de seguridad de la mina.
-Amigo Gianluigi.- le digo al periodista. -Tiene usted razón. “Vallejo en los infiernos” no es real una vez. Lo es una y otra vez. Espero que no por mucho tiempo. Y también es real que un facineroso a sueldo, armado de un martillo, esperaba al poeta para acabar con él en las oscuridades del calabozo donde pasó su primera noche.
Esas son realidades diabólicas. Otras, y muy diferentes son las realidades poéticas. Y por obra de ellas, es verdad que la taza de café se quedó flotando. Y también es verdad que:
“Cuando la madre caminaba cantando, el mundo recuperaba la naturaleza musical de su origen. La luz se partía. Los arroyos y las montañas, el viento y los árboles parecía que cantaban. Llegaba la noche, y hasta la luz de la Luna comenzaba a temblar.”

http://www.elcorreodesalem.com/?PHPSESSID=ae18454b3b5e986735712c11fb2ba7f4&s=tania+libertad

Fuente:Bosque de Palabras (Julio Carmona)Ejecutado por Antenor Maravi Izarra